Leonardo Sciascia nel mondo: traduzioni in immagini

Un capitolo tutto da scrivere, nell’ambito dei rapporti fra n e l’universo della traduzione, riguarda le illustrazioni di copertina dei suoi libri in lingua straniera. Per lo scrittore siciliano, che sin dal 1961 polemizzava con Carlo Bo, Oreste Macrì e Giorgio Caproni sulle loro versioni del Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, tutto intento a smascherarne «i tralignamenti e le gratuite oscurità», restituire la pronuncia di un autore con un diverso idioma significa avventurarsi in un’impresa ardimentosa, ai limiti dell’impostura. Cosa ne penserebbe, allora, delle traduzioni dei suoi libri, e delle scelte iconografiche che finiscono per veicolare, inevitabilmente, un’idea soggettiva del suo lavoro? Senza alcuna pretesa di esaustività, e rimandando per un approfondimento critico agli ampi studi sulla ricezione all’estero dell’autore (mi limito a segnalare, a cura degli Amici di Sciascia, la collana “Sciascia scrittore europeo” e la rivista «Todomodo», entrambe edite dalla Olschki), abbiamo passato in rassegna cinquanta copertine di traduzioni, tra quelle conservate alla Fondazione Leonardo Sciascia di Racalmuto (il cui regesto, curato da Linda Graci, è ora disponibile sul sito), disponendole in ordine cronologico, ma dando anche conto dell’ampia diffusione geografica dei suoi libri, da Occidente a Oriente, dall’Europa all’Asia alle Americhe.

Si prenda uno dei suoi romanzi più tradotti, Il giorno della civetta. Dalla sicilianità raffinata e arabescata della copertina francese (Flammarion, 1962) si passa alla ricreazione ironicamente astrattizzante di quella cecoslovacca (Československý spisovatel, 1964), la cui illustrazione è solo un assaggio delle icastiche immagini che arricchiscono il volume, a cura di Božena Bruderhansová. Se il celebre incipit del romanzo è qui compendiato in un autobus lunare e nei suoi grotteschi passeggeri, la vena investigativa che lo percorre è invece veicolata, nella versione ungherese del ’63 (Európa Könyvkiadó), da una metaforica impronta digitale ed è rimandata, in quella bulgara del ’65, da una scena stilizzata da film poliziesco (Hapoдha Kyлtypa, 1965). La copertina svedese del libro, il cui sottotitolo ne circoscrive il tema (Tidens Förlag, 1965), sembra quasi prefigurare l’illustrazione einaudiana del Contesto – tratta da un disegno di Jean-Louis Forain – con quel giudice incombente sui personaggi invischiati nella trappola mafiosa. Occhieggia invece l’immagine originale – l’opera di Guttuso che campeggia nell’edizione Einaudi del ’64 – la cover della versione olandese del Giorno della civetta (Werelbibliotek N. V., 1968), ma in un’inversione del contrasto cromatico bianco-nero in funzione del simbolo per eccellenza del lutto. Sul sottotitolo, che riecheggia la prima traduzione americana del romanzo – vero e proprio “tralignamento” del suo significato (Mafia vendetta, Cape, 1963) – basterebbero le parole di Sciascia: «Io posso tollerare il titolo Mafia, ma Vendetta mafia, no». Esplicita allusione alla versione cinematografica di Damiano Damiani è invece la cover portoghese del romanzo (Publiçaões Europa-América, 1968), all’insegna dell’algida bellezza di Claudia Cardinale, a contrasto con la «vergogna» richiamata nel titolo. E allusiva all’adattamento filmico del Giorno della civetta, con Franco Nero nelle parti del Capitano Bellodi, è altresì l’illustrazione che spicca nella versione spagnola (Plaza & Janés, 1968). Scendiamo a capofitto negli anni di piombo con la copertina turca del romanzo (Babil Yayinevi, 1972) che fa del protagonista quasi un antesignano di James Bond, mentre un’atmosfera da “western di cose nostre” in salsa latina si respira nell’illustrazione di copertina della versione cubana (Editorial Arte y Literatura, 1977). Allontanatosi lo spauracchio del terrorismo, la traduzione svizzera del Giorno della civetta (Benziger Verlag, 1985) – dal titolo che in italiano suona “La legge del silenzio” – gioca invece sul marchio identitario, facilmente etichettabile, ritraendo un paesaggio antropologicamente mediterraneo su cui si staglia un personaggio di ‘riguardo’, dal viso artatamente censurato. Lontana dagli stereotipi, e altamente evocativa, è invece la cover della versione israeliana (Hakibut Ha-Moa’ahad – Sefriat Poalim, 1985): a campeggiare è un dipinto picassiano del ’39 che ritrae – all’epoca della guerra civile spagnola – un gatto dai denti aguzzi e gli artigli minacciosi che lacera un uccelletto inerme, colto nel vano sforzo di volare. Un atto predatorio e gratuito che ben si sposa alla ferinità dei personaggi sciasciani. Espressamente mediterranea, come certe foto di Ferdinando Scianna, è poi la copertina del romanzo nella versione in lingua catalana (Empúries, 1989). Nettamente diversa è invece la scelta peritestuale della traduzione basca (Ibaizabal, 1991): un cavallo bardato che s’impenna, alla Paolo Uccello, forse a suggerire una lettura eroicamente engagée del libro. Ma l’illustrazione più evocativa in assoluto, a cura del cinese Yang Su, coincide con la resa iconografica dell’epigrafe: spenti gli ultimi lumi, al sol levante «la civetta di giorno compare», sullo sfondo di cuspidi d’acciaio emblema della vertigine del potere (Yilin chubanshe, 2004).

Meritano un cenno anche le copertine degli altri testi sciasciani, oscillanti fra stereotipizzazione del marchio identitario e rilettura creativa dell’originale. Suggerisce un clima da caccia all’uomo, in uno sperduto paese dell’entroterra isolano, l’illustrazione di copertina dell’edizione tedesca di A ciascuno il suo (WalterVerlag, 1968); spicca invece per capacità inventiva la cover della traduzione in inglese del romanzo Il contesto (Jonathan Cape, 1974). Il titolo proposto – «equal danger» – suggerisce già l’interpretazione: non c’è scampo, il pericolo è ovunque, il bene e il male si scambiano le parti, l’inquisitore si specchia nell’inquisito. L’ago della bilancia è in perfetto equilibrio in mano ad un oscuro sicario che con l’altra – la mano manca del diavolo – brandisce l’arma del delitto, dagli angoscianti fori oculari, sullo sfondo di un’incalzante prospettiva dechirichiana partorita dall’estro di Ron Bowen. Altamente suggestiva è pure la cover dell’edizione giapponese del Contesto (Shinchôsha, 1976), ribattezzato “Mattina del potere” a suggerire, secondo il traduttore Chigusa Ken, lo «stupore di fronte alla tenacia di un Potere che pur al crepuscolo non conosce il minimo cedimento». A rimandare questo senso di precarietà è la folgorante incisione di Tadayoshi – dalla cartella “Ode alla grande decomposizione” – raffigurante un candido lepidottero che si staglia irreale sul nero bituminoso dello sfondo. Interessante è anche la copertina di Todo modo nell’edizione polacca, ospitata nella collana “Nike” della varsaviana Czytelnik (1977). La stilizzazione della Nike di Samotracia, presente in tutti i numeri della serie, acquista un evidente significato ideologico: pur nella frammentarietà di simulacro acefalo e senza braccia, la statua è infatti perfetta allegoria del sentimento nazionalistico polacco, all’insegna di una vittoria alata anche se mutilata. E a proposito di allegorie, colpisce l’illustrazione un po’ kitsch di Candido, nella versione statunitense del ’79 (Harcourt Brace Jovanovich). A campeggiare sulla copertina è un mitico personaggio alato, fasciato d’italianità, che sorvola la terra consegnandosi alla sfera eternatrice del sogno, dell’utopia. Condizione appannaggio di chi, come lo scrittore siciliano, della libertà da ogni diktat ha fatto il suo credo. Altrettanto iconica, ma questa volta nell’inquietante rimando ai “morti viventi” della palermitana cripta dei Cappuccini, è la cover dell’edizione croata del Contesto e di A ciascuno il suo (GZH, 1981), dove brilla una candela accesa a futura memoria del caro estinto, o forse ad emblema della non affievolita luce della ragione. Singolare, nell’edizione tedesca del Mare colore del vino (Wagenbach, 1997), l’immagine di una trinacria vegetale e burlesca, come certi acrobati circensi o i matti dal cappello a sonagli dei tarocchi. Metafora, forse, di un universo privo di senso e fuori dalla sfera del conoscibile. La Thailandia offre il suo elegante contributo con la copertina dell’ultima fatica sciasciana, Una storia semplice (อ่านอิตาลี, 2017): dalla geniale accoppiata fra lettering ed elaborazione grafica (si pensi alla macchia di sangue su cui si staglia il titolo), all’enigmatica scacchiera che racchiude la miniatura di un libro – il tutto condito da una sottile ironia postmoderna – la versione indocinese del romanzo mostra tutta la vitalità dell’editoria orientale. Ci piace concludere nel segno dell’Illuminismo o, meglio, di un Settecento impregnato di solarità mediterranea. È il caso della cover brasiliana di Candido (Berlendis & Vertecchia Editores, 2019), affidata alla semplicità del contrasto cromatico giallo-blu. Evoluzione verso una maggior sobrietà, a fronte delle prime e talora folcloriche copertine, segno di una più acuta interpretazione all’estero dell’opera sciasciana. Sobrietà, dunque, che fa rima con Classicità.

Si ringraziano per la collaborazione Vito Catalano e Edith Cutaia.

Lavinia Spalanca, Università di Palermo

La mostra “Leonardo Sciascia nel mondo: traduzioni in immagini” è stata realizzata grazie al sostegno dell’Associazione “Amici di Leonardo Sciascia” e del Comitato Nazionale per il Centenario Sciasciano.